El soundtrack de tu vida

Hay un programa de radio que pasa en una estación de jazz, en el que hablan de el soundtrack de personajes de la cultura y/o conocidos del productor, muchos de ellos artistas  independientes, el personaje en cuestión habla de la música que le acompañó en las principales etapas de su vida, en los rompimientos, inicios musicales, inicios artísticos, lo más memorable.

Acabo de ver High Fidelity… tenía más de 18 años sin verla, recuerdo haberla visto en el cine y sentí un embarque directo al pasado al escuchar música de The Beta Band, Elvis Costello, Stereolab, Love y me puse a pensar sobre el soundtrack de mi vida. Tenía 24 años entonces y sólo 2 años de empezar a conocer de música, durante la preparatoria no tuve un grupo de amigos aficionados, así que empecé tarde.

En la universidad me moví desde los hombres G hasta Fey, pero fue en 1995 cuando compré mis primeros CD, y todos eran de jazz porque eran los más baratos en las tiendas.

En 1998 conocí a un muchacho que me abrió la vida a la música y el cine, cuándo comencé a construir mi soundtrack, para mí la etapa posterior a la universidad estuvo llena de ambición y un deseo permanente por conocer, leer, escribir, bailar, imaginar.

Recuerdo con emoción ese momento en que me ponía los audífonos de mi walkman para caminar al ritmo de Massive Attack, subir al camión con Stereolab, Cerati, sentarme en el jardín de la casa que compartía a escuchar música y contar piedras, mirar el cielo azul sin expectativas mayores a sentir la música. Me encantaba no salir a ningún lado y escuchar música sola, caminar a tomar un café sin tener que hablar con nadie porque escuchaba a PJ Harvey.

Leer a Paul Auster y Murakami mientras llovía rumbo a la Condesa, mientras caminaba kilómetros sobre calzada de Tlalpan al salir de la maestría, escribir sin parar en mesas de café de Coyoacán escuchando a Gorillaz, averiguar que soy parte de una generación llamada X y leer el libro de Douglas Coupland pero entendiendo que el acceso a la información era muy distinto en México que en el resto del mundo.

Todo ello pensaba al ver High Fidelity, recordar que hay que construir el soudtrack de nuestra vida, que hay que hacerlo bonito, que de ello depende que los mejores recuerdos se alíen a música que rompa las barreras, podemos elegir qué escuchar en cada momento, o lloramos con Radiohead de vez en vez o nos pusimos meditabundos con Tricky. Ármense su soundtrack bonito, porque al pasar los años, volver a los 24 emocionalmente se merece tener buena música.

Generación X y la falta de melancolía

Hemos llegado y pasado los 40, tenemos ya la memoria de corto plazo un poco desgastada y la de largo un poco más, poco a poco nos estamos convirtiendo en esos tíos fastidiosos que jorobamos a los sobrinos adolescentes cuando aprenden una palabra nueva y la usan enfáticamente, como cuando descubren palabritas como cliché y se niegan a aceptar que ellos mismos son un cliché.

Crecimos como nuestros padres y los padres antes que ellos, en mundos cambiantes -Eso es también un cliché- pero pareciera que nos nos aferramos con desesperación al pasado como las generaciones anteriores. Nos podemos entretener con la nueva tecnología, no lloramos si no vamos al cine, elegimos ver el cine en casa para no tener que lidiar con otros, no sufrimos si no tenemos una betacam guardada en el closet y aprendimos a dejar ir las caricaturas para que las vivan otros. 

Parece que la melancolía está en desuso entre nosotros, debe ser que vivimos en el mismo vórtice que los millenials, pero con la carga de experiencia que nos permite reírnos discretamente cuando alguno proclama que el comunismo es lo que salvará al mundo. No parece que extrañemos los autos sin bolsas de aire o A/C, tampoco extrañamos la proporción 4:6 de la TV o las máquinas de escribir.

No todo tiempo pasado fue mejor y estamos convencidos de ello. 

Good bye.

A mi no me gustan los Beatles

Ayer estaba bañándome, y mientras daba el último repaso de shampoo por mi cabello escuché en el radio una canción de los Beatles me parece que era alguna con nombre de mujer. En ese momento un "flashback" de mi adolescencia me dejó pasmada

Confieso que nunca me han gustado los Beatles sin embargo no sabía porque no me gustaban, hasta este epifánico momento, recordándome el desdén con el que me trataban  mis tíos, fans irredentos de los beatles y músicos amateurs.

Para una adolescente insegura, que se consideraba más bien fea, delgada, tímida y bastante torpe en ese cuerpo que no conocía y que se veía así misma como "nada atractiva" (según lo que la tv le indicaba que era atractivo en los finales de los 80) las burlas constantes y apodos siempre estaban presentes, lo que hoy conocemos como bullying, mermaban poco a poco mi autoestima, siempre acompañado de música de radio universal y por ende la "hora de los Beatles".

Yo sé que los Beatles no tuvieron la culpa, pero no puedo evitar escucharlos y sentir como mi adolescente tiembla y mi adulta vive la nausea de la incomprensión e impotencia.

Yo era muy tímida, introvertida y completamente ajena a ese familia escandalosa y gritona, en la que fumaban todos y el estilo "rebelde" no era un problema, pasados los años noto más las diferencias y ahora comprendo que los acordes de "Hey June" están íntimamente relacionados con mi primer periodo, brassieres incomodos y unos tíos pesados.

Nota: si no va a charlar con un adolescente en buen plan, mejor no le haga caso o va terminar odiando a Radiohead. 

3 de enero

Es 3 de enero y traes calzones rojos...

Me compré el disco de Adele

25 Adele.

Compré el disco de Adele en iTunes, uno de los regalos que me doy cada año es escoger discos sin interés crítico... Pero no puedo negar que la manufactura de éste me ha encantado, confieso que las baterías y coros pueden sonar ochenteros pero es culpa y bendición de los productores, entre ellos
 Danger Mouse
Samuel Dixon
Paul Epworth
Greg Kurstin
Max Martin
Linda Perry
Ariel Rechtshaid
Mark Ronson
Shellback
The Smeezingtons
Ryan Tedder

Y es que siendo sincera, es un disco para cantarlo encuerada con las bocinas a todo lo que dan.


Tengo mis favoritas, entre ellas " I miss you" (amo los coros y las baterías) y "Water under the bridge" que es imparable, imparable...

Hay canciones para depilar, que sonaran por encima de la depiladora eléctrica y permitan hacer coros pulmonares entre los jaloneos, como "Remedy" y la que puede sellar y volver cursi a toda madre como "Sweets Devotion". Y esta cabrón.

Yo odiaba mis senos

Yo odiaba mis senos

A los 11 años, estando en sexto de primaria, comencé a ser consciente de mis senos, antes de ello, no me parecían relevantes, pero cuando una compañera de la primaria llamada Concepción, comenzó a usar suéteres más grandes y las blusas parecían más pequeñas, noté esa obvia diferencia.

Concepción, Conchita pues… morenilla y de nariz respingada, usaba las mismas blusas que yo con una gran diferencia, un par de senos divinos que asomaban en su brassiere blanco, tal vez era la excitación en mí la que me me impedía mirarla de frente pero no podía dejar de ver a entre esos botones por reventar, algodón que cubría encaje.

Ahí comenzó mi gusto por los senos, pero no por los míos.

Las películas muestran siempre senos enormes en cuerpos delgados y cinturas pequeñitas, evidentemente a los 11 años yo no tenía esa cintura y mucho menos los senos, así que me acostumbre a mantenerlos ocultos y tratar de no pensar en ellos, logré hacerlo, no existían para mi, hasta que a los 16 entre besos un chico intentó tocarlos, ¡¡los había alienado tanto de mi que pensé que el resto del mundo tampoco lo vería!!… Tras darle un santo puñetazo al pobre muchachillo y salir corriendo, me puse a llorar, ¡no estaba preparada para ello!... Eso me decía yo camino a casa, con la sensación de haber sido vulnerada a un nivel tan intimo que no podía explicarlo.

Cuando tuve mi primera relación sexual, a los 17 años, esos senos no fueron elemento de mi excitación, y como todo trámite solo espere a que acabase y dejar de lado el principal impedimento (el dolor) para poder disfrutar de ese mundo maravilloso del sexo… lo que tampoco sucedió por arte de magia y que me llevo a situaciones sumamente incomodas.


Pero mis senos no participaban en todo mi crecimiento sexual.

Los de otras mujeres me encantaba, y me incomodaba verlas cambiarse o desnudas porque me encantaban, como niño de 11 años, pero una adulta de 21, así me pasé gran parte de mi vida, ocultando o incomodándome… Hasta los 30.

De manera sorprendente fue la maternidad lo que cambió mi perspectiva, lo menos sexy del mundo (la lactancia) me hizo sentirlos por primera vez y amarlos con profundidad, y a partir de mi defensa a la lactancia en lugares públicos, el orgullo de llevarlos en alto en su mayor expresión y dimensión, así comencé a sentirlos en la nueva sexualidad, la mía, la que disfruta.

No han dejado de gustarme los senos de otras mujeres, tal vez soy un poco gay, pero ahora me encantan los míos y puedo sentirlos con orgullo, la herida de desarrollo se cerró un poco tarde, pero cerró.

Administrando la vida

Este año no comenzó precisamente bien, fue más bien un trimestre de mierda. Cuando estas mal por varios años y de pronto te dan el diagnóstico, la mierda te llega al cuello, así me sentí cuando me dijeron que de esto iba a vivir el resto de mi vida y que no iba a curarme jamás.

Mierda, y entonces a buscar tratamientos nuevos y tras batallar al fin aceptar que no puedo vivir sin medicamentos, que los españoles van a la vanguardia y que no puedo negar mi enfermedad... Y me encabronaba tanto no poder aceptarla, si yo soy una buena persona, que vive en justicia y cuida al prójimo, pero no contaba yo que la justicia divina no rige por encima de la genética, la genética.

Hay días es que estoy mas enojada, en que me deprimo y no quiero dejar de ver tv. Otros tengo una cantidad de energía enfermiza, agobiante y tras esos días madrazos de agotamiento, he tenido que aprender a administrarme, que es como administrar un poco la vida... Y así me la paso, administrando.

Asi termina el 2015, espero que el 2016 tenga menos dolor, mientras tanto les deseo felicidad... Un chingo.

Hay que soltar amarras

Cada año nos deja algo bueno, algo malo y algo para pensar... He dejado atrás amistades tóxicas, he encontrado amistades nuevas, afianzado lazos y soltado otros... Es hora de soltar amarras y moverse al 2016.

el "malviaje" de la Nueva Madre

Yo acepto que pasé por ahí.

El oscuro lugar que significa la maternidad dentro del individualismo, cuando no eres más tú sino un "nosotros" con el hijo, en que la pareja se hace de tres y que lo que te gustaba hacer se vuelve lejano en el ambiente de los pañales y la crianza.

En especial si te gusta sentirte madre responsable, que buscas libros y blogs y haces grupos y que las palabras colecho, crianza, apego, disciplina inteligente y todo lo que lees te alimenta a ser vegetariana, hacer yoga, comprar sólo juguetes educativos y no dejarlos ver Dora... es que estás en el lado oscuro de la maternidad llena de expectativas en donde el tirano no es tu hijo, eres tu y tus pretensiones.

Sí, yo sé lo que es estar en ése lugar que te quita el sueño por las noches y da ansiedad en el día.

Que tus amigas te vean a veces, que a la mitad de las personas que les hables de tus hijos no les importe, que te sientas cansada todo el tiempo y que aun así te llenes de orgullo de ser madre. Es duro y es más duro cuando te das cuenta de que ya no sabes hacer ni pensar distinto...

¿Por que las novelas en el ranking de este año tiene a 5 mujeres y 4 de ellas tienen que hablar de sus relaciones?

No lo sé, pero es duro darse cuenta que la maternidad rige toda obra y pensamiento, como un monstruo tragón e indigesto... pero eso si, que no te digan que sólo eres madre porque la indigesta serás tú, sin embargo. ¿Ser mujeres nos condena a sólo tener dos opciones? ¿O somos madres o odiamos a las que son madres?

Me enfurece que sean pocas las analistas políticas y que se las críticas las opiniones basándose en  sexo o apariencia, pero más me enfurece que las mujeres nos estemos limitando a ver novelas en donde no las hay, que los libros para adolescentes sean de amor eterno cuando es una puta etapa... excepto para los forevers (qué miedo).

Fe invertida en guerra es locura.

Acerca del artista

Hace poco en una entrevista de radio escuche a un par de jóvenes escritoras que declaraban a pregunta del conductor del programa ¿Que les significaba ser escritoras?.

Las respuestas me sorprendieron tanto por su alta capacidad de auto compasión cómo  por estar llenas de clichés acerca de la profesión de escritores a la cual llamaban: "oficio". Una de estas respuesta fue mencionar el rechazo de la familia ante algo que no era considerado carrera o profesión. También declararon que renunciaban a la seguridad y al hecho de ser madres o esposas o tener dinero. No es que esté yo a favor del dinero como razón de vida, ni que sostenga que la maternidad esta por encima de todas las razones de ser de una mujer, sin embargo, ¿Es el único camino del artista convertirse en una anacrónico estándar?.

No lo creo... Lo que más me preocupo de estas jovencitas es que estaban seguras en su afirmación acerca de que la vida sería la más miserable, que jamás tendrían éxito cómo escritoras y que se tomasen tan en serio las declaraciones familiares acerca de su "irresponsabilidad" en la vida. Y es que parece no tomarse en serio la profesión de el escritor o del artista ni siquiera por el pretendido artista. La auto compasión la falta de metas y la falta de una estructura de vida es lo que pareciera definir la vida del creador.

Los casos de artistas como Pollock, que se tomaron el papel del artista afligido, sujetos a las vicisitudes de la vida, entrando y saliendo de dramas psicológicos y de egolatría me aterran ¿está el artista condenado al suplicio por el hecho de ser artista? ¿Todos somos Marga López?

Qu ser artista de cualquier disciplina no es fácil es de todos conocidos, pasan años antes de que exista reconocimiento, que la envidia y los golpes bajo están a la orden del día, que el dinero no abunda y que las buenas relaciones, cuna y amistades cuenta. Pero antes de eso está la intención de ser artista, ¿no?

Si bien al ser artista hay que buscar el sustento de lo que se pueda sin abandonar el deseo de ser artista (sobre todo si se desea vivir en el medio de un modo reconocido), o se tengan que tomar profesiones u oficios alternos para subsistir de un modo decoroso implica la responsabilidad del mismo como un adulto, no se puede vivir del estado por medio de becas  o patrocinios que en muchos niveles nulifican la labor creadora al direccionarla hacia alguna tendencia de moda o peor aún hacia la obra de un artista "reconocido" y que pague por que le hagamos su labor creativa. Es hora de que el artist nobel, se plante frente al mundo con la actitud de un profesionista, la que le indica que pase lo que pase deberá ser aún más disciplinado y trabajar en las horas que el resto del mundo duerme para poder continuar con la labor creativa con comida y techo.

Tal responsabilidad parece ser el "coco" del creador, que mira con desprecio a aquel que tiene que vender zapatos de día para poder escribir de noche, acusándolo de vendido, de mediocre y  ajeno al cliché del artista que muere de hambre esperando que algún editor halle su obra póstuma. ¿Estamos dispuestos para seguir así o deseamos instalar en la sociedad la idea de un artista responsable que pueda pagar sus deudas?

2005

Mirando de nuevo: Rezar, comer, amar.

Sentada en mi acalorado sofá me dispuse a ver la vieja película de Julia Roberts, esa película que hizo furor hace años y que mostraba la evolución de una mujer en su proceso de autoconocimiento tras el divorcio.

Cuándo me preguntaban por qué la veía, sólo atiné a mencionar: Por la fotografía, es linda.

Entonces comencé a reflexionar sobre lo cercano de la historia para mi, sobre la búsqueda de Dios, quién soy, los viajes y el amor.

Por eso llegué a la conclusión de que la película era una oda al egocentrismo, yo busco, yo quiero, yo encuentro, yo amo, yo como ¿notaron alguna momento en que la protagonista diera algo de sí misma a alguien más sin interés alguno?

Si acaso en el ashram cuando le piden que cuide a los nuevos visitantes, pero fuera de ello, Julia no deja de buscar su plena satisfacción, se divorcia porque la pareja no se "define" y no escoge un sólo sueño a seguir y es el más paciente con ella.

¿En verdad todas nuestras búsquedas tienen que ser en Solo?

Yo confieso que a mi no me gusta viajar, los viajes me agotan y me generan estrés, no me gustan. Yo no creo en Dios como tal y seguramente por ello no me he preguntado dónde anda, he amado y sé que me han amado y juro que tengo al amor en cada mano. Por eso me pregunto porque la búsqueda de un "yo", no comienza con un "nosotros", y no como un concepto de pareja sino de sociedad.

¿Cuanto damos antes de pedir? ¿Cómo nos definimos bondadosos sin dar un buenos días a un desconocido? ¿Cuanto amamos sin esperar recelo?

Yo creo, que eso nos falta un poquito, seguro las respuestas a esos viajes interiores ya andan por aquí.

Las sombras de Gray

Confieso que lo intenté, intenté leer el libro varias veces, en su versión inglesa para llegar a la raíz de sus formas, traté de evitar el tono de Corín Tellado en las descripciones hispanas y me centré en lo que decía en inglés... no pude, no sólo me parece un libro lleno de sinonimos bobos y repetitivos, si no también falto de encanto.

Sin embargo ya llegó la película y como si fuera la mejor obra de nuestros tiempos la gente corre a verla. ¿Neto? Yo prefiero ver la Secretaria un par de veces más que ir a ver 50 shades, ¿No la ha visto? Bueno es con James Spader y Maggie Gyllenhaal y normalmente esta en la sección de arte.

Creo que lo que más me molesta sobre el libro, es que parezca que han descubierto que las mujeres necesitan una guía para vivir su sexualidad a píe puntillas. Ahora resulta que en México no sólo se requiere que niñas de 11 años tengan sexo (en entornos urbanos, no hablemos de los lugares en que rigen los usos y constumbres) si no que además hay que explicarles que sólo a través de la violencia física entenderán el placer, eso me molesta mucho, en especial en una sociedad en la que no se habla de sexo más que a modo de chisme, de historia chusca, de pornografía agresiva y en la que todo ser aprende en Internet.

Una sociedad en la cual está condenado masturbarse, en la cual las mujeres no aceptan que ven pornografía, en la cual las mujeres no se permiten a tener orgasmos, una película como esa me parece más que desafortunada, hiriente.

En serio ¿no tenemos derecho a vivir nuestra sexualidad? Tenemos que seguir instructivos. Hagamos ahora un instructivo sobre tener orgasmos solas es mas importante que esperar a que un compañero sexual nos indique cómo hacerlo.  Tóquense, chingao.

Qué es..

.Por enésima vez me miran de soslayo y me dicen con tono descaradamente burlón: "Son tus nervios".

Desde hace más 20 años sufro de dolores de cabeza frecuentes, recuerdo que antes de ir a la universidad tomaba siempre una aspirina, después de una mala reacción con café, comencé a tomar paracetamol, no vivo sin ello en mi bolsa, frecuentes las migrañas, frecuente el cansancio y a través de los años cada vez más fuerte el dolor.

En este momento prefiero dictar lo que escribo en la iPad , por la dificultad que me causa tocar el teclado ya sea virtual o mecánico, los brazos me tiemblan, derramo el agua al intentar tomarla en los peores días, y sé cuán nerviosos pongo a los demás, me duele no poder explicarles de otra manera más que un terrible cansancio , como cadenas sujetando mis codos.

Siempre cansada  siempre de malas, preguntándome porque no tengo la energía que veo en el resto de la gente, dejando empleos o los empleos dejándome a mi y desde hace unos años el temblor evidente al sujetar las cosas y en los peores días, las cosas que se caen de mis manos una o dos veces, desde lápices hasta sartenes.

Lo peor siempre es escuchar las palabras de tus parientes y amigos más cercanos diciendo que todo está tu mente, que solamente estás estresada, que son tus nervios que tú eres un hipocondríaca, una y otra vez un innegable desprecio a lo que llegues a decir o quejarte ¿cómo es que ellos pueden saber más que yo lo que siento?  

Enfrentrarme día día a los juicios de jefes diciendo que lo que pasa es que a mí no me gusta trabajar, que yo no quiero hacer dinero, que me gusta estar tirada en mi casa de floja ¿cómo explicarle que no puedo levantarme de la cama? Que arrastrarme a la cafetera requiere más de cinco minutos para poder caminar lento , como un anciano, con dolor en las piernas y los pies, con las piernas y los brazos tensos, la mirada constante de desaprobación de tus amigos que han hecho una carrera completa que van todos los días 10 o 12 horas al trabajo y decir que son workaholics llenos de orgullo, y que con desprecio e impaciencia reprochan que tú sólo renuncias y nunca duras, ya ni comentar que buscas empleo, total que renuncias a todo.

Veinte años con dolor, ¿usted puede vivir una semana con dolor?

Nunca me pregunté porque tanto dolor.

Ortopedista

Urólogo

Neurólogo

Médico internista

Medico familiar

Medico general

Psicólogo

Vegetarianismo

En cada consultorio iba y exponía mi cansancio, todos los exámenes siempre normales, visitas a urgencias, noches sin dormir, tomografias, resonancias, mas estudios, jeringas y moretones, venas perforadas e infecciones por cirugías, alergias a medicamentos, hospitales y salas de espera.

Y al final  renunciar al trabajo una vez mas, (vale madres)  ahora nuevamente me va a costar mucho conseguir algo con mi historial de "inestable"

Inestable, hipocondríaca, floja, histérica, nerviosa, loca... Váyanse a la mierda con sus juicios. 

Tengo fibromialgia, no es curable, es permanente y la mayor parte de la gente no sabe nada de ella y peor aun "no cree" en ella.

Mi cajón está lleno de medicamentos, me he sentido sola mucho tiempo, sólo mis padres han estado conmigo, me han llevado al medico cuando no he podido manejar, me han llevado a estudios pacientemente, han cuidado de mi, de mis hijas y de mi esposo, él que me acaricia para que me duelan menos lo brazos; mi hija pequeña me ha dado de comer cuando se me cae la cuchara y ha sujetado mi mano para que no tiemble, tiene 5 años. 

No puedo escribir a mano mas de 3 renglones, y a veces no puedo firmar los vouchers, pero mientras pueda escribir los nombres de mis hijas y acariciar su cabello al dormir agradeceré estar viva, con dolor pero con ellas.

Respete, respete el dolor ajeno, no juzgue desde su salud, escuche y abrace, no sabe qué bien se siente los abrazos cuando todo el cuerpo duele.

La "Selfie" de ti

Selfie no es otra cosa que la declaración personal que grita: “Yo, antes que todo el mundo”.

En últimas fechas se ha conversado mucho acerca de la toma de selfies en entornos que las llevan a ser políticamente incorrectas, socialmente incorrectas o culturalmente correctas, con quejas de muchos sectores.

Selfies bajo el letrero de Auswitch, tomadas por adolescentes (israelíes) levantaron polémica, no sólo mandaban besos de pescado a hacían el signo de paz invertido (eh-yo), mostrando cuán fácil es desdeñar en la adolescencia (esa etapa llena de gallardía, convicción e imprudencia) hasta los símbolos más dolorosos, claro que si la foto hubiera sido de otra nacionalidad, no sería Gaza la única vapuleada.

En el Guggenheim se pide que no se tomen fotos, todo mundo lo sabe, que en los museos no sólo por el cuidado de las piezas que sufren daños por lo flashes, si no también por derechos de las propias instituciones está prohibido tomarlas, salvo un permiso, sin embargo abundan las fotos de simpáticos turistas con obras de 300 años como “fondo”, lo mismo pasa en museos de las más altas tallas, en óperas, en teatros, en pirámides… los fondos si bien secundarios son trascendentales en el yoísmo máximo: “Yo y atras de mi Rubens”.

Entonces, en todo el maravilloso entorno mundial, no deberán faltar las imágenes con el fondo del mundo o el mundo de fondo… pero ¿por qué tantas en el auto?

¿Ha contado cuántas personas se limpian la nariz con los dedos en el auto? ¿Ha contado cuántas mujeres sacan todo el maquillaje en el mismo y con cuánto cuidado abren la boca mientras se delinean los ojos y manejan al mismo tiempo? ¿Cuántos más van tocando lo que pueden del acompañante en las noches de tráfico de la ciudad?

Muchos, muchos. TODOS. Y es que el auto es el mejor amigo del selfie… ése y la silla de la oficina en que pasa más de 10 horas sentado; nuestra mejor pose acompañada de  lentes oscuros, con atardeceres, con un flirt romántico o una lindo filtro para vernos bronceados o menos morenos, para que brillen los labios llenos de gloss pegajoso, o la blusa semi abierta, la mirada al ocaso… ah, qué bonito. Todos tomados desde la hermosa perspectiva del volante, en ángulo, desde el espejo, que no salga el cachete, el brazo de un gigante, mejor otro día que se me ven los granos, ¿está limpio su auto? ¡Qué importa!, si se ve re coqueta en ese vestidito, un galanazo en corbata, sus lentes de Poncharelo… cabŕon, que se vea que son RayBan, si no son del tianguis. Nos encanta, lo amamos; en el auto somos reyes-gobernadores-presidentes de las caras favoritas y la boca de pescado, paramos la trompa, respingamos la nariz, metemos los cachetes.. los otros cachetes. Poderosos empoderadores del espacio, de nuestros metros cuadrados de aire. ¿Ya vio que alguien está viendo que se toma fotos y hace caras? Sí, son los mirones: el resto del mundo.

Limpía tu nariz.

El 1o de Enero fui a desayunar con mis hijas a un restaurante de cadena.

No es el más refinado, es un clásico y la comida no cambia en todo el año, lo cual lo convierte en la mejor opción para nosotras.

Junto a nuestra mesa, estaba sentada una pareja, era posiblemente las 10 de la mañana, ambos vestían de negro, él con los lentes oscuros puestos (en el interior) y ella con casi diez años más que él, poco sonriente.

Mi hija tenía resfriado, y creo que a la tercera vez que le pedí que se cubriera la boca al estornudar, la mujer de al lado murmuro y me miró de reojo como si fuera yo la peor madre castrante de la historia.

Abrace a mi hija y le pedí que por favor cuidase a los demás de las bacterias y me quedé pensando. ¿Cuantas veces nos pedían nuestras madres lavar las manos? Una, diez o veinte veces al día durante los primeros años de nuestra vida, ¿Se lava las manos antes del comer y después de ir la baño? Si su respuesta esa afirmativa, es que su madre hizo un buen trabajo.

MACO y su pose.

¿Cómo se encuenta hoy?

¿Cómodo en su pose o a punto de tomar posición? Me refiero a ello con la intensión de referirlo a la exposición que hace algunos meses estuvo en el CEARTE (Centro de arte de Ensenada) llamada "Inversiones , puesto, pose posición, postura", del artista plástico Hartwig Lugo Rohde, la cual incrementó en un 1000% el número de visitantes al Centro de Arte, lo cual habla de una excelente recepción y posiblemente tenga que ver con la curaduría de la misma (curada por Ricardo Zentella Gómez)

El hablar de el impresionante aumento en los visitantes durante la exposición (casi 500 visitantes diarios durante dos meses) en una ciudad como Ensenada, muestra el interés en una exposición en su mayoría conceptual.

¿Usted ya fue a la MACO?

Yo no, ni pienso asistir... puedo argumentar la rebeldía y hasta la negativa de pagar la entrada para ver obra conceptual, pero por otro lado puedo incluso referir que estoy harta de la "Pose", que adquieren los visitantes, mucho se ha hablado de las selfies en Kusama en el Tamayo, y sobre todo me molesta que quienes van a los museos no se tomen el tiempo de acudir a visitar a cientos de exposiciones en galerías y centros culturales (¡Incluso gratuitos!) porque no se ven tan bien cómo en el Centro Banamex ni en el Tamayo, ni en el MUNAL, ¿Cuándo van a ver obras de otros artistas que no cuesten 120 mil dólares? ¿Cuándo dejarán de salir quejándose por que es la décimo octava vez que ven palos en alguna esquina  recargados? ¿O que verán obras "Sin título"?

Me pregunto esto porque más que decepcionada del arte, me preocupan los espectadores. La última vez que organicé una exposición invite a el 80% de mis amigos "interesados" en el arte en Facebook, ¿Sabe cuantos de ellos fueron?... menos del 2%.  Cabe mencionar que la exposición era de pintura, algo que es considerado "afable" con el espectador. ¿Por qué? Tal vez no era tan impactante ir a una exposición cuyos cuadros costaban entre 8 y 20 mil pesos, cuadros asequibles, cuadro de un "artista amigo", cuadros excelentemente pintados y con un discurso claro (Conceptualmente hablando).  Pero al parecer estos esfuerzos de artistas independientes no son válidos para el público, tal vez esperar a que el artista muera sea lo mejor posible para su obra y así se consolide su nombre, pero de ello no culparé a los críticos si no a los espectadores que consideran que pagar más de 5 mil pesos por un cuadro de 2x2 no es suficiente (hay tapices más caros en Liverpool), incluso me encuentro con quienes consideran que sólo hay que apoyar al arte cuando el artista es jovén y sin nombre ¡Dios nos libre de artistas de más de 40 años! porque a los 40 ya no hay que pagar sus cuadros de 20 o 30 mil pesos, ¿para qué?.

Lo peor es cuando los espectadores se dicen a si mismos capaces de hacer obra conceptual y entonces apuestan a enmarcar los post-it de un año, pero ¿qué cree? Eso no es arte, usted no es artista, se lo puedo jurar.

No me den empleo

¿Cuántas horas se ha pasado en el tráfico rumbo a una entrevista de trabajo?

¿Cuántas horas en espera en la sala de algún despacho?

¿Cuántas veces se ha preguntado si "ahora si" lo van a contratar?

Cuando buscamos empleo lo hacemos con la esperanza, por encima de la realidad, de que pronto hemos de encontrar ésa oportunidad mágica en que se abren las puertas y rodeados de muchas sonrisas nos reciban en una empresa que nos respete y nos brinde el cobijo que necesitamos, para otorgarnos un salario que nos permita cubrir las necesidades básicas y un poco más.

¿Neto?

Bueno, de las búsquedas laborales que se pueden encontrar, el 80% son para menores de 35 años, por ende todo que haya nacido antes de 1980 está descartado, los salarios son en un 70% para alguien que cuyas necesidades no superen los 15 mil pesos y el crecimiento o posibilidades de permanencia en una empresa jamás es mencionado y rara es la vez que se ven promociones en el interior, ya que los vicios empresariales tratan de eliminarse con las contratación de gente "fresca" para puestos gerenciales.

¿Cuánto tiempo estaría en una empresa? ¿Cuántas veces quisiera quedarse hasta las 9 de la noche para sacar adelante un proyecto? ¿Cuántas veces ha recibido bonos por trabajar hasta las 9 de la noche?

Recuerdo constantemente un cuento que leí en la primaria, durante mucho tiempo he pensado que soy un lobo ¿Usted qué es?

Se los dejo, es breve.

El Lobo y el Perro

Era un Lobo, y estaba tan flaco, que no tenía más que piel y huesos: tan vigilantes andaban los perros de ganado. Encontró a un Perro, fortachón y radiante, que se había extraviado. Pensó en atacarlo y destrozarlo, cosa que hubiese hecho de buen grado el señor Lobo; pero había que emprender singular batalla, y el enemigo tenía pinta de defenderse bien.

El Lobo se le acerca con la mayor cortesía, entabla conversación con él, y lo felicita por sus buenos músculos.

—No estás tan guapo como yo, porque no quieres, contesta el Perro; deja el bosque; a los tuyos, que en el se esconden, son unos desdichados, muertos siempre de hambre.
¡Ni un bocado seguro! ¡Todo a la aventura! ¡Siempre en espera de lo que caiga! Sígueme, y tendrás mejor vida.
El Lobo contestó: ¿Y qué tendré que hacer?
—Casi nada— respondió el Perro, — lanzarse a los pordioseros y a los que llevan bastón o garrote; acariciar a los de casa, y complacer al amo. Con tan poco como esto, tendrás por retribución buena comida, las sobras de todas las comidas, huesos de pollo y pichón, y algunas caricias, por añadidura.
El Lobo, atento a lo que oía, se imaginó un porvenir de gloria, que le hizo llorar de gozo.
De camino, se dio cuenta que el Perro tenía en el cuello una peladura.
—¿Qué es eso? — le preguntó.
—Nada.
—¡Como que nada!
—Poca cosa.
—Algo es.
—Es la señal del collar al que estoy atado.
—¡Atado! —  Exclamó el Lobo; - pues ¿qué? , ¿No vas y vienes a donde quieres?
—No siempre, pero eso ¿qué importa?
—Importa tanto como que renuncio a tu buena comida, y hasta renunciaría al mayor tesoro por ese precio.
Y el Lobo echó a correr. Y aún sigue corriendo.

—Jean de la Fontaine, Fabulas escogidas

Es una Barbie

Dentro de la crianza se escuchan rumores, muchas historias aterradoras nos llegan por lo medios (el que sea) a irrumpir en la paz de nuestra conciencia, hoy me puse a pensar.

¿Qué onda con las Barbies?

He escuchado a varios personajes (declarados enemigos acérrimos) de las muñecas Barbies y de las princesas, hablar sobre lo "malas" que son para las niñas y su autoimagen, sobre las primeras es que decidí preguntar a mi hija de 5 años lo siguiente.

- ¿El cuerpo de esta muñeca es igual al de mami?
- No.
- Es diferente, entonces ¿Cuando crezcas cómo va a ser tu cuerpo?
- Como el de mami.
- ¿No va a ser como el de ella? - Señalé a una muñeca.
- No.
- ¿Por qué?
- Porque es una Barbie.
- Gracias.
- ¿Tu no lo sabias?
- Yo lo sé, pero hay quienes no lo creen.

Tal diálogo, tan inteligente, tan claro no me dejo dudas. La sospecha cuasi científica de que las niñas crecen con trastornos alimenticios y de comprensión sobre su imagen propia y que las orilla a la bulimia y anorexia, no son más que PATRAÑAS. A menos que usted DE VERDAD sea un muy mal padre, o su hijo esté completamente trastornado, jamás va a esperar crecer como una Barbie, así que por favor, deje de molestar con semejantes teorías a sus amigos. Los niños son inteligentes y se dejan guiar, aprenda a guiarlos.